SERENDIPIA

De la red

Me encontré con la suerte de golpe un día, pero esa mañana diluviaba y tuve que ponerla a secar en la cuerda cerca de la ventana durante la comida.

Resultó que la suerte tenía nombre y apellidos, prefirió guardar el anonimato conmigo porque no se fiaba de alguien que caminaba mirándose los pies, o más bien, los tobillos.

"Me cuesta mirar hacia el cielo porque por ahí arriba vuelan pájaros, hacen nidos y grajean los cuervos", dije yo.

Eso no es excusa, por el suelo reptan los gusanos, saltan las pulgas sin dueño y a primera hora de la mañana la humedad lo cubre todo con una capa fina de falsos sueños.

"Pero gracias a mi postura te encontré, estabas tan escondida que sólo mirando hasta el fondo pude distinguir tus escurridizas patitas. Estoy muy convencida de que has sido una serendipia en mi vida".

Y entonces brotó una lágrima de su afortunado ojo clínico, llevó sus dos brazos hacia la espalda y se apretó a sí misma como lo haría un auténtico ser vivo.

Es curioso, pero al tenerla tan cerca sentí que estaba sobrevalorada, la suerte es pequeña, delgada, frágil, se la hiere fácilmente y huye si se siente presa. Más o menos es el espejo de la persona que la mira, un reflejo, una indirecta, una palabra abajo y otra arriba.

Mi suerte y yo convivimos juntas en perfecta armonía, la cuido, me cuida, le doy abrazos y a cambio ella me obliga a levantar la barbilla cada día.

PIROPOS

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Quiero deciros a todos los que me leéis un bonito piropo antes de que me lleven presa y me dejen en el calabozo.

Piropo es el nombre de mi perro, me pregunto si le ofende, a pesar de que es bello por dentro, por fuera, cuando ladra, cuando corre y hasta cuando parece que me entiende.

Desde hace unos meses sufro síntomas asociados al síndrome de Stendhal. Todo lo que veo y lo que me rodea está pleno de belleza. Esa plenitud tan desmadrada me provoca mareos y visión borrosa, pero cuando me recupero del ataque veo mejor que antes, incluso más que cuando era una moza.

Y curiosamente me llama la atención lo simple y lo sencillo; líneas rectas, nada de nudos, colores lisos, no gotelé, personas contentas consigo mismas, satisfechas de sus vidas a pesar de las tristezas y gracias a las alegrías.

Todos sois bonitos y todas sois bonitas. Por leer, por escribir, por llorar y por reír, por trasnochar o madrugar, por hacerme sentir tan profundamente feliz que donde hay un árbol quemado consigo ver un Dalí.

...quizá la culpa de todo la tenga un simple piropo que salió de tu boca un día. Es posible que nunca lo sepas. Me gustó recibirlo y devolverlo es el único motivo por el que deseo que vuelvas.

CENIZA

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Me prendieron fuego una madrugada, yendo por la calle sola en busca de agua. Y gracias a ese agua que había buscado, apagué las llamas que me habían quemado.

Hallé unas horas después un cúmulo de cenizas en mi bolsillo trasero, lo soplé con fuerza y se me cayó todo el pelo. Así, calva y somnolienta, maquillé mi rostro que daba la vuelta y sin querer o queriendo pinté cuatro ojos, dos labios y me pegué un mechón de pelo sintético.

Cuando la gente me veía, me preguntaban dónde había quedado la antigua María, aquella que actuaba, la que bien vestía, la escritora anónima, esa que ayudaba al prójimo antes que a su propia "personajilla".

Y es que María se transformó en MARÍA, un ser mucho más metódico consigo misma. Dejó el entorno a un lado y comenzó a cavar su camino entre las piedras y el barro. Como era un trabajo duro, le dedicaba muchas horas al día, se ensuciaba las manos, sus uñas se le rompían. Nunca fue cómodo su lugar de faena, pero estaba segura de que lo que encontraría al fondo merecería la pena.

Hoy en día su búsqueda continúa, no obstante cuando salta de emoción y de alegría, montones de ceniza le salen de las heridas, ceniza que le recuerda a la hoguera, ceniza que la transporta al agua, ceniza que le remueve la conciencia y si la dejas, hasta las tripas.

MI GRANITO DE ARENA

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Cuando mis ojos no soportaron más lágrimas y mi mente empezó a naufragar recordé que una vez cuando era pequeña me quedé ensimismada mirando el camino que tomó aquel globo de colores extraños que se soltó de mi mano por lo que consideré mi torpeza. Hoy entiendo que peleó y ganó sin que yo me diera cuenta.

Y es que alejarse, tomar distancia, ampliar el horizonte, dejar que el silencio se meta en las entrañas, son buenas opciones para que la vista reaccione y de repente lo que ves es lo que sueñas o lo que sueñas es lo que ves, vete tú a saber.

Imaginé lo que mi globo vería, lo que sí noté es que se había desprendido de toda la publicidad dañina que nos ahoga hoy en día. Con esa ventaja y con la de ser ya madurita, me dejé llevar por los vientos alisios y acabé observando con mucho detalle los granos de arena de una playa cualquiera, por ponerle nombre llamémosla "Vida".

En "Vida" había granos saltarines, esos que ante una pisada enérgica se hacían notar para demostrar su valía. También había granos perezosos, esos que tendían a meterse hacia abajo porque hasta los rayos del sol le provocaban antojos. Había granos alargados y granos rechonchos, algunos trabajadores y otros estudiosos.

Había también en "Vida" familias de granos viviendo entre los espigones: granos solteros, granos casados, granos viudos y granos divorciados. No llegué a saber cómo diferenciarlos a simple vista, era su actitud ante las olas la que me dio más de una pista.

Entre todos ellos hubo uno que me llamó mucho la atención. Era un granito más bien pequeño, que dudaba mucho pero con razón, su interior estaba formado por corales extintos que se transparentaban excesivamente hacia el exterior.

Su look atraía a cangrejos hambrientos y a gaviotas avaras, estaban convencidos de que sería un buen aderezo para las ensaladas de algas. Pero él se defendía a la perfección, nunca necesitó granos guardaespaldas o disfraces para cambiar de color.

"Mi granito de arena", así lo llamé yo. Un nombre único en la playa de la "Vida" aunque a simple vista parezca una generalización.

CARIÑO

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Si hay una palabra bonita en este mundo tan cambiante es justo esa que no se transforma en otra cosa con el paso de los años.

Esa que aporta una pizca de consuelo en los tiempos bajos, esa que acompaña y notifica su llegada en forma de abrazo o de llamada inesperada, esa a la que yo soy adicta después de haberme acostumbrado a poseerla y moldearla.

Aquella que cuando la compartes en vez de perder, la ganas, la que crece cuando duermes y disminuye con la rabia. Esa palabra que se une a un nombre propio y ya no hay como arrancarla. La que tiene género masculino pero también funciona a las mil maravillas con el femenino si sabes utilizarla.

La que cuando falta se crea un vacío inhóspito y hueco en el que aparecen musgos mohosos que acumulan ácaros y polvo. Ese lugar tan oscuro donde nadie quiere entrar ni con cascos, ni con porras, ni con escudos.

Por todo esto y porque hoy quiero mandarte una dosis enorme de cariño, te envío rosas secas que ya no sufren al dejar de ser bellas, mariposas caprichosas que se empeñan en volar al revés para demostrar que son poderosas, luces de colores que se adaptan a tu vista, a tu ritmo, a tus olores. Y por último te remito un gran abrazo, va empaquetado entre líneas, entre párrafos, parece sutil pero estaba premeditado.

ALAS PARA SOÑAR

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Llévame contigo de viaje, prometo portarme bien. Suelo ponerle pegas a quedarnos parados, pero por lo demás, no protestaré.

Si vamos en avión estaré encantada: volar como los pájaros pero sin alas. Atravesar las nubes sin poseer una ubicación exacta, perdernos en este mundo tan grande que lo tiene todo sin tener nada.

Dormiremos sin sueños, porque el sueño es ahora verdadero, pero nos abrazaremos tanto por las noches que por la mañana nuestros huesos sentirán intensos dolores. No quieren separarse porque sus células comparten secretos indiscretos, shhhh, silenciosos misterios tallados en claves óseas cubiertas de carne y músculos, piel y pelo, sudor y ropas.

Nos dejaremos llevar cuando atravesemos los ríos más peligrosos del planeta, bailaremos bajo la lluvia de los tifones, nos cogeremos de la mano cuando los terremotos nos derrumben, retaremos con la mirada a búfalos, tigres o leones.

Escribiré un diario centrándome en las sensaciones, metiendo el dedo hasta encontrar a las palabras latiendo. Diseccionaré por partes para descifrar tus silencios y mis pesares. Auscultaré los suspiros, secaré los sollozos, te leeré un cuento chino con final apoteósico.

Por cierto, la vuelta será desprogramada, estoy intentando con todas mis fuerzas que no sea posible acatarla .

MI TIEMPO

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Mi reloj pierde las horas, creo que se están asustando de vivir conmigo. Hace semanas que los minutos se camuflan entre segundos pasados de tiempo.

Y es que el paso de este último, el tiempo, apaga el color de las fachadas, agrieta a los bancos callejeros, nos encoge unos milímetros la estatura, arruga nuestra piel y nuestro pensamiento.

Todas las horas perdidas se juntan de vez en cuando en locales con mala fama, portando en sus muñecas y cuellos minutos de oro viejo. Les da por beber vino tempranillo por aquello de los recuerdos y juegan a la gallinita ciega con una cuenta atrás de por medio.

En aquel local se encuentran con relojes de arena y relojes de sol tristemente abandonados, ellos añoran los tiempos dorados en los que para ser útil las agujas no eran un requisito necesario. Observan a las horas con cierto grado de nostalgia y mucha rabia contenida, ellas ya existían hace miles y miles de años, sin embargo ellos son más actuales y ya están desactualizados. 

Pero las horas perdidas también sufren cuando llega lo oscuro, nadie las cubre con sábanas o mantas, nadie las besa, nadie les desea las buenas noches. Y si tienen pesadillas se van del sueño, tienden a abandonar todo lo que les perjudica, quizá ese sea el gran  secreto.