CITA PROHIBIDA

De la red

Pongámonos el disfraz de señora y señor y vámonos corriendo a perdernos entre la multitud...

...aunque igual nuestros andares nos delatan y resulta que vamos perdiendo piezas que no son nuestras a la vez que pegamos saltitos. Quizá queden nuestros ojos al descubierto y entonces ya no podremos esconderlo.


Es posible que sea más adecuado usar un disfraz que obligue a ponerse gafas de sol, a saber: viudos desconsolados, actriz - actor, recién operados de la esclerótica, fotofobia, detectives privados o anciano y ciego camaleón...

...pero entonces no podría mirarte en carne y hueso, vería siempre un fotograma que solo se pondría en movimiento cuando los espectadores estuvieran preparados y se apagara la luz. Me sentiría celosa porque muchos disfrutarían de la película que nos pertenece solo a los dos y no soportaría un final feliz si yo no soy la protagonista, o un trágico desenlace donde muere el actor. 


Vistámonos entonces de fantasmas, de superhéroes, de espaguetis a la carbonara, de buzón de correos o de papeleta electoral. Todos ellos tienen que estar a la fuerza acompañados: de la bruja, de la chica que necesita ayuda, del bacon, de la carta de amor y de la casilla en blanco que espera tener encima un gran borrón.


Al final optamos por mimetizarnos con la naturaleza, tú serás una hoja de castaño con los ojos marrones pardo, y yo una de abedul con ojos verdes y mirada felina. Quedaremos entre el césped de ese parque que tanto nos gusta, el viento se encargará de trasladarnos y dejarnos a solas un rato. Yo llevo el vino, tú la dulzura.

POR QUÉ

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Así sí, junta tu piel con la mía y convirtámonos durante unos segundos en un solo ser. Te echaba de menos.

¿Sabes? Tenté la opción de coger el camino que llevaba directo a esa parcela de tierra aislada que provoca en quien la pisa una epidemia que está afectando al ser humano hoy en día y que se llama soledad.

Pero justo cuando estaba a punto de dar el primer paso me tocaste el hombro por detrás, di un respingo y tú, para protegerme del susto, me abrazaste con uno de esos abrazos tuyos que sin demasiado esfuerzo siempre han conseguido transportarme durante un instante dentro de ti.

¡Se está tan a gusto visitando tu interior! 

Me deslizo por el pasillo que me va mostrando la dirección con carteles luminosos que señalan las áreas más sonrosadas. Pero nunca he sido una mujer convencional y me atrevo a investigar qué se guarda detrás de esa puerta cerrada con llave, con dos candados oxidados que muestran la herrumbre como tarjeta de visita pero que si te fijas bien, descubres que la acompaña un ligero latir junto a un sonido apagado que compone algo así como un "bum bum, bum bum".

Con un gesto casi premeditado, me quito una horquilla y se deshace parcialmente mi recogido, un mechón de pelo me cae delante de los ojos y no puedo ver cómo consigo abrir todos los estorbos que nos separaban a ti y a mí. Pero lo hago.

Abrí la puerta y entonces lo vi, su corazón estaba hecho de piedra, con las medidas exactas y la forma precisa, era un órgano digno de exposición, pero sonaba hueco y estaba frío. ¿Cómo podía un ser humano tan perfecto carecer de corazón, pero dar tanto cariño?

Entonces volteé mi cara, hurgué en mi pecho, llegué hasta él y me recorrió un escalofrío: yo también estaba hecha de piedra, era una simple estatua que pasa calor o frío.

Éramos iguales, a simple vista dos piezas separadas, pero por dentro unidas de por vida.

Ahora entiendo por qué nos queremos tanto, ahora sé que siempre será así.  

PALABRAS

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Pueden llegar a sonar como una bella melodía que fue compuesta en exclusividad aquella tarde lluviosa mientras observabas, sin perder detalle, las curvas que dibujaba mi cuerpo cuando dormía junto a ti.

Pueden pasar de largo, comenzar a existir sin un ápice de energía y terminar perdiéndose en el poblado cementerio de las "palabras sin decir".

Pueden nacer para rellenar vacíos, en cenas familiares, ratos de sofá, encuentros fortuitos, cientos y cientos de palabras encadenadas, sin paréntesis, comas, con muchas interrogaciones y pocas haches intercaladas.

Luego están las que llegan a este mundo para herir. Unidas al tono correspondiente, se las adorna con mentiras y se les administra red bull para que además de piernas desarrollen alas. Esas son las que más rápido se propagan, las que hacen más daño, las que cambian tu forma de ver a las personas. No obstante, queda el consuelo de que son fáciles de descubrir, solo están construidas de cartón y silicona.

La mayor parte de las mías llegan a este mundo dibujadas en papel, palabras en una dimensión y con una única dirección que seguir. Para algunos serán pocas, para otros demasiadas, pero de lo que sí estoy segura es de que siempre son sinceras y sobre todo cautas.

Mientras la tormenta dure lo aconsejable es aplicarse a uno mismo el famoso dicho: "Guarda silencio cuando no tengas nada que decir".

He dicho.
  

TEJIENDO

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Llevo meses tejiendo en soledad un montón de retales que voy encontrando cada día según hago mi camino matutino.

Sin querer quedó con forma de corazón, creo que el inconsciente me jugó una mala pasada y mandó órdenes precisas y exactas sin que yo supiera su finalidad.

Lo acabé y lo cargué en mis hombros como si de una mochila enorme se tratara. Lo curioso es que debe tener GPS incluido, porque él mismo me iba guiando, me llevó hasta personas que necesitaban recambios.

La primera mujer que me encontré estaba sentada en un banco, no se sorprendió al verme, susurró que me estaba esperando. Su corazón llevaba años dándole punzadas, calambres y espasmos, me contó entre líneas que un gran amor así la había dejado, que él se llevó un trocito de aurícula izquierda sin su permiso y nunca más volvió a funcionar a buen ritmo.

Descosí el retal adecuado y se lo dejé con aguja e hilo, planchadito y bien doblado. Seguí mi camino.

Empezaron a venir nubes desde el oeste y comenzaron a gritarme, yo no entendía su dialecto pero prestando atención empecé a comprender que querían su parte proporcional de corazón partido.

Entre vientos huracanados me contaron que están hartas de no tener formas definidas, que la gente cree ver caras, animales o hadas madrinas, pero que son casualidades, siluetas que duran unos segundos y pasan a ser borrones sin sentido. Querían ser corazones, latir con fuerza y ser retratadas en los cuadros de los mejores pintores. Llegué a un acuerdo con ellas.

Al retomar el camino pensé que sería una buena idea verter lo que me quedaba por los ríos, así todos los seres, inertes y vivos, tendrían su trocito de corazón sin tener que pedirlo.

Y ahora cada vez que bebo agua noto en el lado izquierdo de mi pecho cómo se produce un pequeño salto y unos cuantos brincos. Se ve que yo también lo necesitaba, percibo que todos estamos lesionados o incompletos, es cuestión primaria buscar la cura o el trozo, el retal o el medicamento.

DOS Y MEDIA

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Alguien que me conoce muy bien ha dejado caer que soy afortunada porque mientras que a la mayoría de los mortales se le asigna solo una vida, yo ya voy gastando la segunda y media...

...y no soy gato!

Me identifico más como pez. Pez pequeño, independiente, sin ataduras mentales, con numerosas escamas que me protegen de los dientes afilados del enemigo, con visión periscópica que me hace prever lo que va a suceder, con una habilidad sorprendente para correr y desaparecer cuando las olas van picadas, con la fortuna de poner huevos y olvidarme de ellos hasta volverlos a poner.

En mi primera vida aprendí a nadar mirando siempre al frente, formaba parte de un banco de peces dorados. Íbamos todos juntos a todos los lados, yo en el medio, terminé sintiéndome en una lata, peor que mis amigas las sardinas, pues yo no iba a ser comida.

Comencé la segunda nadando a braza a contracorriente, creo que alcancé aguas revueltas, el color no era el mismo, azul marino mucho más oscuro de lo normal y allí no se podía ver bien. Aprendí a reconocer las siluetas según se acercaban, el riesgo más grande era encontrarte a un pulpo gigante actuando como comediante. Te fiabas, te reías y cuando menos te lo esperabas, soltaba su chorro negro de tinta y te devoraba en ensalada, como si fueras un simple tomate.

Y la media que queda, esta que ya llevo gastada, está resultando ser de lo más tranquila y gratificante. Una mañana me pescaron en un descuido, con el susto yo me desmayé. Al abrir los ojos me encontré entre cristales, no había olas, no había peces, no podía huir, pero de repente vi un gato desvirtuado que me miraba con unos ojos de deseo como nunca antes nadie lo hizo por mí. 

Entonces, solo entonces me di cuenta de que por primera vez era feliz. Se acabaron los peligros, se acabaron las corrientes, le atraía a otro ser vivo aunque, seguramente, nunca llegaremos a sentirnos. Pero gracias a mi memoria de pez, albergo cada mañana la esperanza de un encuentro fortuito que se desvanece cada noche cuando me pongo el antifaz para dejar de ver. 

Dos vidas y media, y solo soy un pez.

SÍNDROME DE PURPURINA

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Llevaba un tiempo sintiéndose mareada, a ratos el mundo que ella veía daba vueltas, lo que antes estaba arriba ahora estaba abajo y como curiosidad destacar que últimamente, cuando descansaba, lo hacía en posición de ovillo, y descubrió que estaba de un calentito...

Comía poco, bebía agua, tenía sueños repetitivos en los que volaba. De repente le crecían unas alas inmensas con colores chillones que le costaba dominar al principio. Pero a eso de las cuatro de la madrugada ya planeaba, no proyectos futuros, sino que sentía cómo el aire la sujetaba con sumo cuidado, besaba su boca y limpiaba su alma.

Su malestar aumentó, fue consciente de quién lo producía una mañana al cruzarse con él cuando salía de la cafetería. Su corazón empezó a propinarle martillazos a su pecho, se ahogaba por momentos y un pinchazo muy certero aparecía en medio del pendiente de su ombligo, obligándola a curvarse hacía el suelo, sin poder levantar la vista para grabar en su mente el color de sus ojos prohibidos.

Decidió ir al doctor, la examinó con paciencia y le preguntó el motivo de su ligera levitación.

¡Ella ni siquiera lo había notado! ¡Era cierto, no pisaba el suelo, ahora entendía las miradas curiosas cuando bajaba las escaleras velozmente sin dar ningún respingo!

"Todo empeora cuando me cruzo con él", fue decir estas palabras y el Dr lo tuvo claro, le mandó hacer una radiografía y aguardar un ratito en una sala de espera que tenía las paredes en colores claros.

Diagnóstico: Síndrome de purpurina.

Entonces las vió, cientos de mariposas volaban dentro de ella. Por eso levitaba, por eso se mareaba, por eso tenía sueños en los que planeaba, por eso no podía mirarlo a los ojos aunque su deseo era grande, resulta que sin haberlo buscado estaba enfermizamente enamorada.

TITIRITERA

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Cuéntame una vez más la historia de la niña que soñaba con ser poeta. De cómo escribía en las paredes de su casa dejando desde muy pequeña su huella y su firma. De cómo le ataron las manos a la espalda para que dedicara su tiempo libre a otras cosas más provechosas, de cómo la apartaron de sus sueños y fantasías y la plantaron a la fuerza en medio de un mundo que ella no entendía.

Se movía con pies de plomo entre el bullicio y las malas caras matutinas, los días se le hacían grandes y las noches muy pequeñitas. Ese no era su sitio y ella lo sabía.

Una tarde aprovechó un descuido y se fugó, después de pasar muchas horas sentada en un banco mirando a la gente empezó a comprenderlo: su labor era estar arriba, mirar sin ser vista, aportar sin recibir sueldo o pensión, dedicarse a imaginar su mundo perfecto lejos del caos y de la imperfección.

Se mudó a las nubes, construyó una cabaña, por el día cerraba las puertas y ventanas y al llegar la noche, después de cenar ligero, se sentaba a pescar estrellas varadas. Llegaban hasta ella brillando con dificultad, las auscultaba, las pulía, vendaba sus picos heridos y, con mucho mimo, curaba sus heridas y les daba jarabe para la tos lunar.

Después de unos días de reposo las convencía para volver a lucir. Ella sabía que tenían miedo pero las empujaba con un ligero toque en su espalda sin que se dieran cuenta y en cuestión de segundos empezaban de nuevo a brillar.


Las organizó en una constelación especial, una tras otra, a una distancia predeterminada y sabiendo que todas eran antiguas estrellas varadas que hoy en día centelleaban más que nunca porque tenían unos hilos invisibles que las protegían de los agujeros negros y de las supernovas despistadas.

La niña que un día quiso ser poeta, terminó siendo titiritera de estrellas, de las que están lisiadas, de las que tienen traumas, de las que cuentan historias, de las que nunca se apagan.