MI POETA

Poetas... desearía vivir dentro de la habitación desde la que trabaja alguno de ellos, ser nada más que una palabra elegida al azar, pero una de las que se necesitan a menudo, esa a la que se recurre cuando la rima no brota, cuando la cabeza duele, cuando el bloqueo visita el bar.

Quiero sentir cómo ese lapicero tan especial me va creando, dirigido por unas manos firmes que en ocasiones tiemblan al percibir que van a ser cómplices del nacimiento de una poesía única, dedicada, dirigida a alguien con nombre y apellidos.

Los trazos curvos se combinan con los rectos, cierro los ojos y disfruto de ese vértigo agradable, pero acaba con un final inesperado: una lágrima cae junto a mi "m" tan bien caligrafiada, ¡es tan sensible mi poeta!

Cuando se van completando los versos que componen el soneto, una sombra oscura visita la estancia. El trabajo está hecho, el mensaje ha brotado, dentro de su pecho queda un vacío inmenso, necesita salir a la calle y observar el entorno, empaparse de la realidad enmohecida por la escasez de empatía, vuelve a casa cabizbajo e intenta encontrar motivos entre la música antigua, esa que antes lo removía.

Piensa un poco y llega al convencimiento de que necesita que le rompan el corazón, que sólo cuando se sumerge en ese estado nacen las palabras más bonitas, las rimas consonantes, las sinalefas sin ton ni son. Es capaz de crear entonces romances que recitarán miles y miles de aficionados en lugares elegidos por su ambiente y su decoración, los blancos rotos de las paredes combinados con láminas pintadas a mano que te ayudan a sumergirte de lleno entre las letras y la musicalidad de las que sólo los poemas son propietarios.